整个人透着股被颜料浸泡的疲惫,却又有种燃烧般的鲜活。然后,她的视线扫过周苓,落在那只空碗上,又转回到陈迹手里的面碗上——面条上的葱花还绿着,汤汁冒着袅袅的白汽。
周苓恰好就在这时抬起手,自然地帮陈迹拂去了肩上的一点白色颜料碎屑。那动作太熟练,像重复了千百次,带着无需言说的默契。
空气瞬间凝固了。阳光穿过林婉的肩头,在地上投下斑驳的光影,那些尘埃还在光斑里浮动,却仿佛失去了流动的声音。
林婉的嘴角几不可察地抿了一下,眼神复杂得像调乱了的颜料。有审视,像在打量一幅陌生的画作;有微微的酸涩,藏在眼底的褶皱里;或许还有一丝极淡的怀念,像蒙在旧画框上的薄尘,轻轻一吹就会浮现。
“你就是这样过日子的?”她先开了口,声音很轻,却清晰地传到两人耳里。没有指责,没有嘲讽,甚至听不出太多情绪,像在问“今天天气好吗”那样平淡,却让陈迹握着筷子的手紧了紧。
他低头看了眼碗里的面,葱花已经沉了下去,汤汁的热气模糊了眼镜片。“嗯。”他应了一声,顿了顿,又补充道,“挺好。”
简单的两个字,却像块石头投进了平静的湖面。林婉的目光在画室里转了一圈,掠过墙上未干的画作,地上堆着的画稿,角落里的灶台和行军床,最后又落回周苓身上。周苓的脸有些白,却没有躲闪,只是安静地站在那里,手里还攥着那块沾了面粉的抹布。
“聊聊?”林婉对陈迹说,语气依旧平淡,却带着不容拒绝的意味。她没提周苓,仿佛这个在画室里忙碌的女孩只是件沉默的器物。
陈迹把碗放在旁边的调色台上,面条已经凉了大半。他看了眼周苓,她轻轻点了点头,眼底没有丝毫怨怼,只有理解的温柔。他跟着林婉走出仓库,卷帘门在身后缓缓落下,将画室里的香气和光影都关在了里面,也隔绝了那份微妙的尴尬。
仓库外是片废弃的空地,长满了野草,风一吹就沙沙作响。林婉走在前面,高跟鞋踩在碎石子路上,发出清脆的声响,与周围的荒芜格格不入。她没往远处走,就在仓库的阴影里停下脚步,背对着陈迹,望着远处的塔吊。
“小远最近在学画画。”她先开了口,声音里终于有了点温度,“老师说他有天赋,画的房子比别的小孩都立体。”
陈迹的心猛地一缩。小远,他们的儿子,今年已经六岁了。离婚后他见过几次,每次孩子都怯生生地躲在林婉身后,叫他“爸爸”的声音细若蚊蚋。
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