胡。土地就是这样，你收了它，它还给你留着下一茬的种子。
她翻了个身，把被子往肩上拉了拉，也慢慢睡着了。
院子里很安静，只有风还在吹。枣树的枝条在风里轻轻晃动，那些剩下的红枣在枝头上摇来摇去，终于有一颗经不住风，从枝头脱落下来，掉在地上，发出一声极轻的、沉闷的声响。那只狗在睡梦里动了一下耳朵，又沉沉睡去。灶房里的灶膛里还有一点余火，在黑暗中一明一暗地闪着，慢慢熄灭了。
夜很深了，村子里一片寂静。远处的田地里，那些收完药材的地块在黑暗里静静地躺着，褐色的土面吸收了一整天的日光，还留着一点微温。土里的那些细碎的根须和落叶正在慢慢腐烂，变成明年春天的养分。更远处的山坡上，那些野生的柴胡正在秋风里摇晃着枯黄的茎秆，茎秆顶端的花序已经结出了细小的、褐色的种子，那些种子在风里轻轻碰撞，发出极细微的、干燥的沙沙声。
等到冬天过去，等到春风化冻，等到第一场春雨落下来，那些埋在土里的种子就会苏醒过来。它们会吸水、膨胀、裂开种皮，伸出胚根，顶出子叶，在日光里舒展开来。然后它们会长高，长出真叶，抽出茎秆，开出细小的、绿白色的花。到了秋天，它们的根会变得粗壮而结实，里面蓄满了黄褐色的、带着辛辣药香的汁液。然后它们会被挖出来，晒干，装进麻袋里，被三轮车运走，被药厂加工成各种药剂，被病人煎成汤药喝下去。
但那些都是以后的事了。此刻，一切都还在土里，在黑暗的、湿润的、温热的土层里，悄悄地、缓慢地生长着。土地不会说话，但它什么都记得。它记得每一粒种子的形状，记得每一棵苗的根系，记得每一年的雨水和日光。它把一切都藏在土里，等着下一个春天。
白晨在梦里翻了个身，嘴角微微动了一下。他梦见自己又站在那块柴胡地的起点处，手指捏着一小撮细小的褐色种子，手腕轻轻一抖，那些种子就从指缝间落下去，落在沟底的土面上，被晨光一照粒粒分明。他往前走一步，再捏一小撮，再抖一次。曾小凡在他旁边的另一条播种沟上做着同样的事，手指捏着种子的触感细细小小的，那些褐色颗粒在指腹间滚动着微凉的、干燥的重量，落进土沟的时候发出几乎听不见的簌簌声，像是一场极小的、贴着地皮的雨。
两个人从地的南端播到北端，又从北端回到南端，整块地的播种沟都被撒上了种子。白晨把空布袋放在田埂上，换了一把细齿耙，开始把播种沟两边的细土轻轻地推回沟里覆住种子。覆土的厚
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