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“我没记错。”周苓从口袋里掏出草图和照片，放在柜台上，“这是我创作时的草图，上面有我修改的痕迹，您看这里，花瓣的弧度我改了三次；这张照片是我上周五拍的，画还在我画室的矮柜里，背景能看到我的调色盘。”她指着照片里的细节，声音很稳，却带着不容置疑的力量，“而且我的画框右下角，有个很小的‘苓’字，是我用刀尖刻的，您要是不信，我们可以一起去看您这里的画，有没有这标记。”
张老板的脸色渐渐变了，从最初的圆滑，到后来的僵硬，最后变得有些苍白。他沉默了片刻，重重地放下茶杯，站起身：“好吧，算我栽了。”他转身走进里间，很快抱出一幅画——正是《晨雾里的玉兰》，画框上还沾着一点画室的松节油味，显然刚拿回来不久。
“我只是觉得这幅画很有潜力，想先带回去研究一下，没别的意思。”张老板的声音低了下去，没有了之前的底气，“我想着要是能复制几幅，说不定能卖个好价钱……周小姐，对不起，我这就还给您。”
周苓接过画，手指轻轻拂过画框上的“苓”字，心里像压着的石头终于落了地，却又泛起一阵疲惫的酸。她没有再多说什么，抱着画，和陈迹一起走出了画廊。
巷子里的风有点冷，吹在脸上，像细小的针。周苓抱着画，走得很慢，脚步有点沉。陈迹走在她旁边，伸手想帮她抱画，却被她轻轻推开了——她想自己抱着，像抱着一件失而复得的珍宝。
“别难过，至少作品找回来了。”陈迹看着她低落的样子，心里也不好受，伸手握住她的手，她的手有点凉，还在微微发抖。
周苓抬起头，眼眶有点红，却没有掉眼泪。她看着陈迹，声音很轻，却带着一种深深的疲惫：“我不是难过，我只是觉得，原来走自己的路，这么难。”她想起刚学画的时候，老师说“你的风格太怪，没人会喜欢”；想起第一次投稿，编辑说“太写实，不够商业化”；想起这次联展，有人劝她“改改风格，多加点流行元素”；现在又遇到作品被偷拿，“原来坚持画自己想画的，要面对这么多麻烦。”
陈迹停下脚步，轻轻把她和画一起抱在怀里。他的怀抱很暖，挡住了巷子里的风，让周苓紧绷的身体渐渐放松下来。他的下巴抵在她的发顶，声音温柔却有力量：“难才正常，要是容易，哪还有那么多人半途而废。”他想起去年冬天，周苓为了画玉兰，在雪地里冻得手肿，却还是笑着说“你看这雾里的玉兰，多像在跟冬天较劲”；想起她拒绝画廊修改时，说“就算没
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