太阳也升起来了。金红色的，照在玻璃上，暖的。他打开窗户，晨风吹进来。凉的，但不冷。因为阳光是暖的。
“日出，”他说，“你来了。”
阳光没有回答。但他知道，它在。
贵州，天眼。
老钟坐在控制室里，面前是那排过时的CRT显示器。屏幕上的波形在跳动——不是“日出”，是“光”。从烟台传来的光，从折叠舱传来的光，从第一个文明的海上传来的光。天眼在接收那些光，不是用眼睛，是用耳朵。光有声音。不是人听得见的声音，是天眼听得见的声音。嗡嗡的，暖暖的，像蜜蜂在花丛中飞。
“老钟叔。”苏小棠的声音从门口传来。
老钟没有回头。“小苏啊。”
苏小棠走进控制室，手里提着水果——橘子，和每次一样。
“老钟叔，你看见了吗？光。”
“看见了。在听。”
“光也能听？”
“天眼什么都能听。光有声音，风有声音，记忆有声音。所有存在，都有声音。”
苏小棠把橘子放在桌上，坐到老钟旁边。
“老钟叔，你说，太阳有声音吗？”
“有。太阳的声音是嗡嗡的，暖暖的。你听。”
苏小棠闭上眼睛，听着天眼的扬声器。沙沙的，沙沙的。不是噪音，是太阳的声音。嗡嗡的，暖暖的，像母亲哼歌。
她睁开眼睛。
“听见了。好暖。”
山东，烟台。家里。
看完日出，回到家。母亲走进厨房，开始做韭菜盒子。崔宇光跟进去，站在案板前。
“妈，我来揉面。”
“你累了。休息。”
“不累。看日出不累。”
母亲让开位置。崔宇光把手放在面团上。揉一下，转一下，揉一下，转一下。慢的，轻的，准的。面团在手下慢慢变圆，变光，变软。
“妈，今天做几个？”
“三个。一人一个。”
“爸也吃。”
“吃。他看了日出，该饿了。”
崔宇光笑了，继续揉。面揉好了，擀皮，放馅，对折，捏花边。一个，两个，三个。每一个都一样大，一样圆，一样好看。他做了三百零一个了。从笨拙到熟练，从熟练到自然。手和面之间，没有距离。
他把三个韭菜盒子放进锅里。油滋滋地响，面皮慢慢变成金黄色。翻面，再煎，出锅
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