有浪，有风。太阳刚从海平线上升起来，金红色的光铺满了整个海面。
“妈，”他喊了一声。
“在。”母亲的声音从厨房传来。
他走进厨房。母亲在揉面。韭菜盒子。每天都是韭菜盒子。他不腻，她也不腻。
“妈，我来揉。”
母亲让开位置。崔宇光站在案板前，把手放在面团上。揉一下，转一下，揉一下，转一下。慢的，轻的，准的。
“妈，今天做几个？”
“三个。一人一个。”
“爸也吃？”
“吃。他一直在。”
崔宇光点了点头，继续揉。面团在手下慢慢变圆，变光，变软。他做了三百天了。从笨拙到熟练，从熟练到自然。手和面之间，没有距离。手就是面，面就是手。
“妈，我揉了三百天了。”
“还早。揉到三千天再说。”
“三千天，快十年了。”
“十年，很快就过去了。”
崔宇光笑了。
“好。揉到三千天。”
贵州，折叠舱。
苏小棠站在球体中心，双手贴在内壁上。崔宇光揉面的振动，通过折叠舱，传到了球体内部。揉一下，转一下，揉一下，转一下。慢的，轻的，准的。三百天了，从第一天到今天。三百天，三百次揉面，三百次传递。
“折叠舱，你记住了吗？揉面。”
振动频率变了。像是在说：记住了。揉一下，转一下。三百天，三百次。明天，第三百零一次。
“你能把揉面，唱给宇宙听吗？”
振动频率变得很慢，很慢，像一个人在准备。然后，变得很有节奏，很有节奏，像一首古老的歌谣。折叠舱在唱——揉面。不是声音，是动作。揉一下，转一下。从烟台传到贵州，从贵州传到北京，从北京传到龙宫，从龙宫传到第八层，从第八层传到第一个文明的海上。所有的存在，都在揉面。揉他们的面，揉他们的记忆，揉他们的存在。
苏小棠闭上眼睛，听着那个揉面。她想起了爷爷。爷爷不会揉面，爷爷会揉泥。他做陶器，做容器，做记忆。揉一下，转一下。和揉面一样。
她睁开眼睛。
“好听。好揉。”
振动频率变得温柔了。像是在说：揉下去。一直揉。
龙宫基地，第八层。
方舟站在黑色门前，手里拿着量子通讯终端的操作面板。
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