偏厅里只剩下周兴一个人。
他躺在地上，眼睛盯着房梁，嘴角慢慢扯出一个弧度。
他在笑。
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驿站后院，太阳已经西斜。
周兴靠在墙根坐着，脸肿得老高，眼角裂了一道口子，血痂糊在眉骨上。他手里捧着一个粗瓷碗，碗里是黑褐色的药汤，热气袅袅。
脚步声。
他没抬头。
林笑笑走过来，在他旁边蹲下。
她没说话，只是伸出手，手指按在他淤青的肋骨上。那手指很凉，按得很轻，像在量伤口的深浅。
“疼吗？”她问。
周兴咧嘴笑，扯动了嘴角的伤口，疼得倒吸一口凉气，但那笑还在。
“疼。”
林笑笑看着他。
周兴低头看着碗里的药汤，药汤晃了一下，又稳住。
“怕吗？”
周兴沉默了一会儿。
“怕。”他说，声音很沙哑，“但跟着您，比跟着师父有尊严。”
他抬起头，看着院子里那些还在训练的人——苏遗带着他们练刀，刀光在夕阳里一闪一闪，汗水砸在地上，溅起细小的尘土。
“医馆有时候不收钱，”他说，“那些穷人来抓药，没钱，媚娘就给他们记上账，说啥时候有啥时候还。有的老太太跪在地上磕头，
有的汉子红着眼眶不说话，就使劲作揖。”
他低头看自己的手。
那双手，杀过十七个人。
“我周兴这辈子，”他说，“没被人那样谢过。”
林笑笑没说话。
她站起来，把药碗往他手里又塞了塞。碗底还温热。
她转身要走。
“林教官。”周兴叫住她。
她回头。
周兴看着她，眼眶红着，但没哭。
“我这条命，”他说，“以后就是您的。”
林笑笑看着他。
看了很久。
然后她点点头，转身走了。
夕阳把她的影子拉得很长，落在周兴身上。
他低头喝药，药汤是苦的，但咽下去的时候，喉咙里那股腥甜的血味，好像淡了一些。
远处，训练场上传来苏遗的吼声：“快！再快！还有一口气就给老子爬起来！”
刀光闪动。
周兴靠在墙根，看着那些身影，眼神前所未有的
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