动笔，不是不会，不是在逞强。
是在酝酿一场，足以掀翻整座诗台的惊涛。
心服，口服。
顾清弦攥紧了袖口。
怎么可能。
他自幼饱读诗书，以江南文胆之名冠绝一方，北上赴会，本以为是技压京华、扬名天下的一夜。
可眼前这个人……传闻中的京城废物、纨绔、连药材都认不全的林三公子。
竟在短短半柱香里，写出一首足以收入典籍的千古绝唱？
他不愿信。
可他亲眼看见了。
最狼狈的，是刘耀文。
他死死盯着林夏，胸膛剧烈起伏，眼底的血丝清晰可见。
“不可能……不可能！”
他的声音因失控而尖锐，抬手指向林夏，指尖都在发颤。
“你——你林夏，怎么可能写出这样的诗？！”
林夏垂眸，看了一眼自己刚搁下的笔，又抬眼，迎上刘耀文那张近乎扭曲的脸，语气平淡。
“何必这么惊讶？”
他顿了顿。
“这才哪到哪？”
而后，唇角微扬，带着一点恰到好处的、并不咄咄逼人却足以让人破防的从容：
“况且，方才不是给你打过预防针了么？”
“我说了——”
“你的诗，和我的诗。”
“是有差距的。”
刘耀文：“你——！”
他张着嘴，却再也说不出第二个字。
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