膝盖压着青砖，血从旧伤里渗出来，顺着小腿往下淌，湿了靴沿。
陈无咎没动，额角的汗混着血水滑到下巴，滴在砖缝里，像谁偷偷倒了一小盅红醋。
刚才那一阵震动还在他骨头缝里荡，不疼，也不痒，就像有人在他肚子里敲了一口钟，余音还没散干净。他不信什么灵异玄乎，前世杀的人堆成山，都没见过鬼打墙，可这回……是真的不一样。
他闭眼，把呼吸拉长，一寸寸往丹田沉。祠堂里香火味浓，但他不去闻，也不去想，只盯着那股震动的源头——像猎狗追兔子，不能急，得顺着脚印慢慢撵。
指尖还贴着靴筒里的匕首，凉铁贴着皮肉，让他脑子清醒。不是怕，是习惯。再熟的局也得留一手，这是活命的规矩。
他开始调自己的念头。
昨夜那个刺客，脸看不清，但动作记得清。扑进来的时候带风，刀走中路，偏要抢先手。可惜太急，门户大开，被他侧身一让，反手就是一刀捅进喉咙。那人瞪着眼倒下去，嘴里冒血泡，咕噜两声就没了气。
想到这儿，肚子里那口“钟”又响了一下。
这次更清楚，震得他小腹发麻。
他心头一跳，知道自己找对路了。
再来一遍。
他在脑子里重放：刺客进门，脚步快，眼神狠，一看就是拿钱办事的老手。可越是这种人，死前越不甘心。他们会想“怎么就失手了？”“我明明更快！”“这纨绔怎么会反杀我？”
恐惧，愤怒，还有点委屈——这些情绪，他杀过的每一个人都有。
而这一次，当他把这段记忆推到最细，连对方喉骨被匕首刺穿时发出的“咔”声都还原出来时，体内那座东西，终于有了形状。
黑的。
一座虚影般的祭坛，蹲在他小腹深处，通体漆黑，像是用烧焦的骨头砌成的。表面爬满残破战纹，歪歪扭扭，像被踩烂的符咒。正中央裂开一道缝，不宽，但能看见里面翻滚的猩红光晕，像煮沸的血浆。
他愣住。
这不是幻觉。
也不是系统自带的功能界面。
这是个“东西”，活的，会喘的那种。
他试着在心里问：“你听得见？”
没声音回应，可那道裂缝里的红光，轻轻晃了晃，像风吹烛火。
他又试：“要是我不杀他，现在躺地上的就是我？”
念头刚落，祭坛猛地一颤，红光暴涨，几乎冲出体外
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