自己。
“娘，我……”
“别说了。”女人打断他，“娘知道你想说什么。你想说你不够强，不够狠，不够资格去报仇。可娘告诉你，你爹当年开天之前，比你现在还不如。”
她看着墙上那幅“痴”字，目光悠远。
“你爹当年输给谢无涯，输了三百七十二局。三百七十二局啊，换了别人，早就认输了，早就放弃了，早就承认自己不如人了。可他不认。每一局输完，他都问谢无涯一句话：‘师兄，我哪里错了？’”
“他问了三百七十二次。问了三百七十二次，就改了三百七十二次。第三百七十三局，他赢了。”
女人转过头，看着花痴开。
“你知道他赢的那一局，赌的是什么吗？”
花痴开摇头。
“赌的是‘输得起’。”女人说，“他不是赌自己会赢，是赌自己输得起。输了三百七十二局还输得起，这世上，只有他一个人做得到。”
花痴开怔住了。
输得起。
刚才山道上那个人——不，是母亲——也说过这三个字。
“你爹开天的那一夜，判官问他：你赌什么？他说：赌我输得起。判官当时就笑了，说：你是我见过第一个赌输的人。”
女人说到这里，忽然笑了笑。
“孩子，娘跟你说这些，不是要你学你爹。你是你，他是他。他的路，你走不了。你的路，他也走不了。娘只是想告诉你——”
她看着花痴开的眼睛，一字一句地说：
“开天，不是赢出来的。是输出来的。”
花痴开沉默了很久。
他想起自己这些年的赌局，想起每一次输的时候那种懊恼、不甘、愤怒。他从来没有想过，输，也是赌的一部分。输得起，才是真正的赌者。
“娘，我懂了。”
“真的懂了？”
“真的懂了。”
女人看着他，目光里满是欣慰。
“好。”她站起身，走到墙边，把那幅“痴”字取下来，递给他，“这是你爹留给你的。带着它，去见他。”
花痴开接过那幅字，手有些发抖。
纸已经泛黄了，边缘有些破损，墨迹也有些褪色。可那个歪歪扭扭的“痴”字，还和当年一样，丑得理直气壮。
“他在哪儿？”
“还在那张牌九桌。”女人说，“这十五年来，他一直坐在那里，等一个人。
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