您赢的，怎么还、什么时候还、还还是不还，是您的事。”
他顿了顿。
“他说：我只替何先生问您一句话——您把自己关在这里四十年，是因为不知道该怎么还，还是因为不敢还？”
潮声忽然停了。
天地间静得只剩风。
言午望着海天相接处那轮刚刚跃出水面的红日。
“你父亲替我答了。”
他的声音很轻，轻得像碎在海风里的泡沫。
“他说：言午先生，您不是不知道该怎么还。您是不敢还。还了，就没有理由再等在这里了。”
花痴开没有说话。
他望着眼前这个枯坐四十年的老人，望着他披散如蓬的灰发、袍角生了根的败草、黑岩上与海潮对峙了三万多个日夜的骨骰。
他忽然明白了何生最后那句话。
——何生这四十年，每天都睁着眼。
何生等的人，不是还他眼睛的人。
是敢来取的人。
“言午先生。”花痴开开口。
言午没有应。
他把那三枚骨骰从黑岩边缘拈回来，托在掌心，对着越升越高的太阳。
“你父亲答完那句话，”他说，“我说：花千手，你替何生问我的话，我答不了。你替你自己问一句话，我能答。”
“他问：我自己问什么？”
言午顿了顿。
“我说：你问我——你师父夜郎破军临终前，到底有没有托狱卒带话给我？”
花痴开的呼吸停了。
言午把掌心的三枚骨骰递向他。
“你父亲没有接。”
他的声音很轻。
“他说：言午先生，那是您和我师父之间的事。弟子不问师仇，只报师恩。”
“他只问了我一句。”
“他说：何先生的眼，还能不能看见？”
言午望着花痴开。
晨光落在他苍白疏淡的眉目间，落在他与海天同色的灰白发丝上，落在他手心里那三枚四十年不曾离身的骨骰。
“我说能。”
“他说那便够了。”
言午把三枚骨骰放进花痴开掌心。
他站起身。
四十年。
他的膝骨早已撑不起这副枯槁的躯壳。他扶着黑岩边缘，扶着岩面千年不化的藤壶壳，扶着被海潮打磨成镜的礁石棱角。
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