车辙碾过最后一截满是碎石的官道，扬起的尘土黏在毛草灵的鬓角，混着昨夜风雪留下的凉意，糊成一片灰扑扑的脏污。
她掀开车帘的指尖都在发颤，不是怕，是憋了一路的那股气，终于要在眼前炸开——从被塞进那辆乌篷车开始，从老妈子捏着她的下巴、逼着她认“罪臣之女”的身份开始，从被迫学那些扭捏作态的曲牌、听着老鸨嘴里“摇钱树”的算计开始，她就憋着一口气。
凭什么？凭什么她毛草灵在现代是被捧在手心的毛氏家大小姐，学的是顶级艺术史，练的是十年钢琴，走到哪不是被人围着夸“才女”？穿越到这鬼地方，没了锦衣玉食，没了父母的疼爱，连呼吸都要小心翼翼，还要被一群连字都认不全的妇人呼来喝去，连喝口热茶都要看人脸色。
车外的风卷着异域的草木香扑进来，不是长安城里那种带着脂粉气的暖风，是混着风沙的、粗粝的、带着生命力的味道。毛草灵眯起眼，望着远处那座拔地而起的城池——青灰色的城墙绵延数十里，墙垛子上插着的旗帜猎猎作响，红底金纹的图腾在阳光下晃得人眼晕，那是乞儿国的图腾，一只展翅的玄鸟，比唐朝的龙纹更野，更烈。
“毛姑娘，看清楚了？那就是乞儿国的都城，乞龙城。”赶车的老仆是唐朝派来的护送官，语气里带着几分敷衍，还有藏不住的轻视，“到了这儿，你就是替嫁的公主，记着你的身份——别给大唐丢人，也别妄想真的能当什么皇后，不过是个棋子罢了。”
棋子？
毛草灵扯了扯嘴角，没说话，只是缓缓放下了车帘。
车厢里的光线暗了下来，刚好遮住她眼底翻涌的情绪。不是害怕，不是惶恐，是一种憋了整整三十一章的憋屈，终于要找到出口的爽利，还有一股从骨头缝里钻出来的狠劲。
她想起前几日在马车里，那个伺候她的小丫鬟偷偷抹眼泪，说“姑娘，咱们这是去送死啊，乞儿国的皇帝听说残暴得很，杀过好几个妃子呢”；想起同行的宫女私下里窃窃私语，说“罪臣之女就是罪臣之女，到了那边连个正经名分都捞不到，最后还不是被弃如敝履”；甚至连护送的官兵看她的眼神，都带着三分怜悯七分嘲讽，仿佛她已经是个没了活路的弃子。
凭什么他们都觉得她毛草灵只能任人摆布？
她毛草灵是谁？是能在现代把一幅烂尾的古画修复到惊艳业内的人，是能在一群老教授面前侃侃而谈艺术史的人，是哪怕被扔到绝境，也能靠着自己的脑子活下去的人！
在青楼
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