“告诉陆相，戏……该开场了。”冷烬的声音冻着冰原的霜雪，铜灯“噗”地熄灭，暗巷里只剩沙砾碾过青砖的轻响——像刺客磨箭时，箭镞在砂纸上洇开的细痕，带着蛰伏的杀意。
陆承钧立在回廊尽头，望着漫天血霞，指尖捏碎的花生壳簌簌落在青石板上，混着朝靴底的泥印，被秋风卷进砖缝里的阴沟——就像他挂在嘴边的“慈悲”，从来只在朝堂作戏，真正的杀招，早藏进了见不得光的角落。
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