广袤的草原上，凭空生出两座孤零零的营盘。
一座是蓝玉的，十五万人，旌旗歪斜，人声嘈杂，像个被洗劫后乱糟糟的集市，空气里混着酒气、烤肉的香气和女人隐约的哭泣声，透着一股盛极而衰的虚浮。
另一座是范统的，三千人，相隔五里，死寂肃穆，仿佛一座巨大的坟茔。一面面黑色的饕餮大旗，在风中无声地招展，像沉默的招魂幡。
一股混杂着血腥、焦炭和死亡的浓烈气息，从那座小小的营盘里弥漫开来，明明隔着老远，却像一只无形的手，扼住了所有人的咽喉。
蓝玉的兵不敢靠近，甚至不敢大声说话。
他们怕的不是那三千人，而是怕那股味道，那股从河谷炼狱里飘出来的，能把人活活熏疯的死人味儿。
燕王朱棣立马于两座营盘之间，他高大的身躯，像一根钉死在风暴中心的界桩。
“王爷！”张英催马赶上，脸色凝重，“不能再让他们这么对峙下去了，万一擦枪走火……”
朱棣没有回头。
他当然知道。但他更清楚，此刻的饕餮卫，就是一捆浸满了火油的干柴，谁敢靠近，谁就得跟着一起烧成灰。
他必须抢在蓝玉醒来之前，在所有人反应过来之前，把这个故事的开头，牢牢地攥在自己手里。
饕餮卫的营地里，气氛压抑得能滴出水来。
营地中央，一个简陋的帐篷里，李小二和另外几个幸存的伙计，正被几个亲兵死死按住。
“别动！忍着点！”
范统手里捏着一把在火上烧得通红的小刀，正小心翼翼地，从一个伙计的大腿里，往外剜着一枚断裂的箭头。
他的动作很稳，很轻，与他那庞大的身躯和粗糙的大手，形成了极端的反差。
那伙计疼得浑身发抖，冷汗把额前的头发都浸湿了，却死死咬着牙，一声不吭。帐篷里，只有刀锋切割皮肉的“嗤嗤”声，和金属箭头与骨头摩擦时，那令人牙酸的“咯吱”声。
宝年丰扛着那柄还没来得及擦拭的巨斧，像一尊门神，守在帐篷门口，瓮声瓮气地问：“头儿，就这么算了？那孙子醒了，不得反咬一口？”
他说的“算了”，指的是什么，所有人都心知肚明。
范统头也没抬，专心致志地处理着伤口，声音沙哑得像是两块石头在摩擦。
“算了？”
“叮”的一声，他用刀尖将那枚带血的箭头挑了出来，扔在旁边的铜盘里。
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