仪馆B区七号炉的烟囱突兀地刺破天际。
就在他驻足刹那，太阳穴骤然一刺，仿佛有根烧红的针扎入脑髓。
紧接着，那声音来了。
不是从耳朵传入，而是从骨髓深处升起，带着《燃灯曲》残缺的鼓点节奏，一字一顿，如咒语低吟：
“下一个……是你同事……”
宋昭猛地抬头。
烟囱口，一缕黑烟缓缓升起，扭曲、拉长，竟如一根指向苍穹的手指，直直对准他所在的位置。
风未动，烟不散。
他缓缓握紧后视镜碎片，指节发白，声音轻得几乎被江雾吞噬：
“你们忘了……”
“我也能听见灯在说什么。”
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