来，盖过了酒气，也盖过了仓库的旧味。那红真艳，是种带着点腥气的红，像刚从动物身上淌出来的血，还带着体温。我看着周苓，她还站在那里，眼神里多了丝不易察觉的紧张，手指攥了攥衬衫。
“怕脏吗？”我开口，声音被酒精擦得发哑，像砂纸蹭过木头。
周苓摇摇头，没说话，只是把衬衫袖子又往上挽了点，露出纤细却有力的手腕——腕骨很明显，皮肤下能看见淡青色的血管，像春天刚发芽的藤蔓。她的动作很轻，却透着股笃定，像早就准备好了。
“好。”
我没去拿那几把掉毛的排刷，也没碰宣纸。直接把手伸进红色颜料桶里，颜料立刻裹住了我的手，粘腻的、滑溜的，带着点凉，顺着指缝往下滴，落在地上，洇出一小片红。我盯着那片红看了两秒，然后猛地抬起手，狠狠摔向铺在地上的宣纸！
“啪！”
一声闷响，在空仓库里荡开，撞在铁架上，又弹回来。红色的浆液炸开，在宣纸上溅出不规则的形状——有的地方浓，堆成一团，像心脏骤停时迸出的血，还在微微颤动；有的地方淡，顺着纸纹往下流，像荒原上骤然升起的烈日，把白花花的光泼在冻土上。颜料滴在地上，“嗒嗒”响，像在数着什么。
动作一旦开始，就像打开了闸门，再也停不下来。
我又灌了一口酒，这次的灼热更烈，烧得眼睛都发花。再去抓黑色颜料，粘稠的黑裹着红，两只手都成了花的，再往宣纸上泼——黑与红混在一起，有的地方成了暗紫，像荒原上刚入夜的天；有的地方还是红黑分明，像烧红的铁落在冰上，“滋啦”一声，冒着热气。我不再想“技巧”——那些师父教的笔触、评论家说的构图、市场喜欢的色调，全被酒精烧没了；也不再想“北方画派”的教条——那些林深偷走的纲要、被人追捧的“正统”，此刻都像仓库里的灰尘，不值一提。父亲的字在脑海里烧起来，“泼胆泼墨，方见真心！”，每个字都像火星，落在心里，把压了十几年的东西全点燃了。
我想起第一次被师父骂“太拘谨”，想起画《冻土》时熬的那些夜，想起林深在酒桌上抢过我的话筒说“北方画派是我的”，想起苏曼把房卡放在我面前时的眼神，想起前妻在离婚协议上签字时的冷漠……这些年，我被师门的规矩捆着，被评论家的口舌堵着，被市场的浮沉推着，被女人的软枷锁锁着，最后还亲手给自己筑了道高墙，把真心关在里面，像头困兽。
而现在，墙塌了。
我吼叫起来，声音嘶
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