道：“阿尔弗雷德，你说，他为什么偏偏喜欢当警察呢？”
肖邦掏出手帕，擦干了手心的汗，他无奈的笑着：“或许是因为，单单搞音乐对他来说，实在是没什么挑战？”
门德尔松同样无奈的耸肩：“遗憾的是，法拉第先生好像也是这么看的。”
约翰·施特劳斯坐在侧厅靠里的位置，他的膝盖上还摊着今晚的节目单。
当《威灵顿进行曲》彻底爆发，铜管与军鼓汇成一片的时候，他整个人几乎僵在了座位上，直到现在都没回过神来。
他抬起手，在膝盖上轻轻敲打着那三连音的节奏，表情复杂得既像是嫉妒，又像是受到了启发。
施特劳斯喃喃自语道：“这节奏竟然能让人不自觉地随之呼吸……就像……就像维也纳的圆舞曲……”
忽然，他又摇了摇头意：“不，这不是圆舞曲……这是行军的舞曲。每个音都在前进，连沉默都在前进。”
门德尔松听见了这句话，微微一笑道：“是的，施特劳斯先生，您看起来理解的很快，起码比我要快。”
至于李斯特，他仍旧坐在原位，身子微微前倾，手肘支在膝盖上，指尖抵着嘴唇，双眼也失去了焦点。
大厅的掌声仍在持续，热烈得几乎像是一场胜利游行，可这一切落在他耳朵里，却像是一个接一个抽在他脸上的巴掌。
他想起不久前自己在巴黎写下的那句傲慢自评——我要让钢琴成为整个管弦乐团。
可此刻，舞台上的亚瑟却反手做了件更残酷的事——他让整个管弦乐团变成了一架钢琴。
而伦敦的上流社会，连同维多利亚女王和威灵顿公爵，都成了那架钢琴上的琴键。
他忽然觉得很冷，来自八月盛夏的刺骨寒意。
掌声持续得太久，久到连空气都疲惫了。
肖邦在旁边静静观察着他。
那张平日里充满自信、锋芒毕露的脸，此刻变得异常平静，甚至有一丝僵硬。
他的手指微微颤动着，像是在下意识地弹奏一段无声的琴音。
“弗朗茨？”肖邦轻声叫他。
“你知道吗，阿尔弗雷德，”李斯特抬起头，声音有些嘶哑：“我花了接近二十年去研究手指的力量，研究如何让十根手指掌握火焰与风暴。可那家伙，他连琴都不碰了，因为他不需要了！”
肖邦在他身边坐下：“是啊，他只要举起一只手，就能让成百上千的人按着节拍呼吸。”
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