十年，等来了这个展览。我心中怀着期待来到这里，我希望看完这个展之后，能觉得自己身为艺术家的人生，不管是成功的一面，还是失败的一面都全部结束了。我可以活的像是一个普通的富老头，到哪买个豪宅舒舒服服安静的度过人生的最后时光，或者在Club里看看脱衣舞什么的。”
“但是不行。”
“很遗憾。”
“对你，对我来说，都很遗憾。”亨特·布尔说道：“对我来说，遗憾的是我的退休计划全部泡汤了，我今年已经超过七十岁了，可能没有几年好活了。对你来说，这么多年过去了……”
“你还在那里孜孜不倦的画着狗屎。”
布尔说道。
“多年之前我听过你的那期播客，你哭哭涕涕的对于把艺术市场等价于商业市场的行为感到了绝望，你迷恋着作品里所蕴含着的某种手工性，你说你热爱他，你将之称之为艺术的灵魂。”
“我不知道在你心里，这种手工性代表了什么？自文艺复兴以来，油画都被当作是某种社会等级的象征。普通的市民阶层雇不起画工，富裕的商人们能够请画家来给大家画一幅肖像。那些大贵族，教士们聚在宫殿里，对着画布上的笔触品头论足。”
“这些笔触意味着什么？”
“如果在你心中，那些悬挂在佛罗伦萨墙上的油画和大家吃饭的时候手里的叉子差不多。普通的客人用铁叉子吃饭，尊贵一点点的人用银叉子吃饭，主人家可以用金质地的碗碟。而那些红衣主教和宫庭宠儿们的餐具上多了一个绿宝石的珠子。好的画家和不好的画家的区别，在于好的画家的制造的餐具之上多一条金色的刻纹，所以他比其他人都更加高级。”
“大狗吃大屎。小狗吃小屎。”
“而你最大的进步，就是从以前能拉一小坨的屎，变成了现在能脱下裤子来，拉出一大摊屎出来。”
亨特·布尔将烟屁股非常没有素质的直接丢在了大马路上，用鞋跟踩灭。
“实在太傻【哔——】了。”
“很抱歉，孩子。我本来还想着再等下去。”
“可我已经七十岁了，我真的已经是个老人了，再等下去我就真的要彻底变老了，上个月里，是过去十年之间我第一次因为肩痛去看了医生，医生告诉我说我患上了关节炎，我不确定自己的技法会不会退步，所以……”
“我实在不能再继续等下去了。”
“我不能这么继续看着你，在大街上拉屎了。”
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