裤子上擦了擦，没吭声，继续搬。
太阳已经完全落下去了，工地上亮起了几盏白炽灯，照得到处一片惨白。灯光底下，一个瘦高个少年一趟一趟地在砖垛和工地之间来回穿梭，别人一次搬十块，他也搬十块；别人中途歇息，他不歇。他手上的口子被汗浸了，又疼又辣，但他咬着牙，每走一步都像踩在刀刃上。
工地上有人停下来看他。两个中年工人坐在砖垛旁边歇脚，一个啜着旱烟，一个端着搪瓷缸喝水，两个人都在看他。那个抽旱烟的捅了捅旁边的人：“你看那小子，手都流血了还不停。”
“不要命了呗。”
“看着不像城里人，是咱们乡下来的。”
“乡下来的也不能这么不要命。回头把身子垮了，工钱都不够看大夫的。”
陆建设听见了他们的话，但没停。他把手上新划的一道伤口又往裤子上抹了一下，血已经把裤腰染出一片暗红。他咬着牙，盯着前方的砖垛，心里只有一个念头：三百块砖，搬完了，他就是正式工。一天一块八。五十块钱，攒一个月就够了。
他想起他爹修纺车那天晚上，煤油灯底下，一刀一刀地削榫头。他爹的手上也全是伤，旧伤叠新伤，指甲缝里嵌着洗不掉的木屑和油泥。他问他爹手疼不疼，他爹说，不疼，等纺车修好了，就不疼了。
他现在懂了。不是不疼，是顾不上疼。
太阳彻底落山，天边最后一线红光也没了。方建民来点砖，数了三遍，数完抬起头，用一种很复杂的眼神看着蹲在地上的陆建设。
“你小子搬了多少？”
陆建设抬了抬眼皮：“四百二。”
“四百二？”方建民凑近了一步，蹲下来打量他，“你搬了四百二十块？你早上没吃饭？你这身板子，怎么搬动的？”
陆建设没答他。他两只手在抖，抖得拿不起筷子，他把手夹在膝盖中间压着，等着那阵痉挛过去。汗水把他的头发湿透了，贴在额头上，脸上的灰被汗冲成一道道沟，像犁过的地。
“行了，”方建民说，“去吃饭吧。明天继续。”
工地的饭是大锅菜，白菜炖土豆，加几片肥肉片子，汤上浮着一层油星。陆建设端着一碗菜、两个馒头，蹲在工棚门口吃。他拿筷子的手还在抖，夹不住菜，干脆把馒头掰成块泡在菜汤里，用筷子搅一搅，连汤带水往嘴里扒。三分钟不到，一大碗连汤带菜全见了底。他端着空碗舔了舔碗沿，又把手指上沾的菜汤嘬干净了，然后抬头问方建民：
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