下。”
苏婉的声音从后面传来，很小。
他回头。
苏婉站在那张铁床边，手里捏着一根头发。黑色的，很长。
“这根不对。”
“什么不对？”
“这根是白的。发根是白的。”
她凑近看了看。
“有人染过发。染了黑色。但发根长出来了。”
她抬起头，看着林砚。
“不是医院的。也不是孤儿院的。是像我们这样的。”
林砚的手僵在电箱上。
他听见自己的心跳。一下，一下。
然后他按了下去。
灯灭了。机器停了。液体不再转。那些颜色慢慢暗下去，一点一点，像水彩在水里散开。
整个房间安静下来。只有苏婉的呼吸声，还有他自己的。
“走吧。”他说。
苏婉把那根头发小心地折起来，放进外套内袋。
他们往回走。上楼的时候，苏婉走在后面。
“林砚。”
“嗯？”
“那根头发。我认识那种颜色。”
“什么颜色？”
“鸢尾紫。方敏用过这个色。”
林砚停住了。
他转过身。苏婉站在两级台阶下面，仰着头看他。楼道里很暗，应急灯照着她的脸，半边明半边暗。
“我妈的头发，去年染过这个色。”
林砚张了张嘴。
苏婉攥着外套的布料。那根头发就贴着胸口。
“走吧。”她轻声说。
他们走完了剩下的台阶。
推开门的时候，天真的下雨了。细细的，密密麻麻。打在脸上凉丝丝的。
林砚打开车门。苏婉坐进去，关上门。
雨刮器开始摆动，一下，一下。
车开出去。
听风斋在城南。
那里有光。有绣花针。有方敏的茉莉花。
但苏婉一直攥着胸口。
那根头发贴着心脏的位置。
凉凉的。
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