母亲住下后的第十天，她开始帮我们接待客人。不是说话，是绣花。她坐在八仙桌旁，低头绣茉莉。客人来了，看见她，会安静下来。因为她身上有一种东西，不是记忆，不是情感，是“在”。在，就够了。
“苏婉，你母亲叫什么？”林砚问。
“方敏。”
“方敏。好名字。”
“你记得你母亲的名字吗？”
“记得。苏婉。”
“对。苏婉。”
他笑了。她也笑了。
门被推开了。进来的是一个年轻男人，二十五六岁，穿着白色的T恤，蓝色的牛仔裤，头发乱糟糟的。他的脸很白，眼睛很红，像哭过。
“请问，这里是听风斋吗？”
“是。请坐。喝茶吗？”
“喝。”他在八仙桌旁坐下，苏婉倒了茶。他端起来，抿了一口，没品，直接咽了。
“您想交易什么？”
“我想让我女朋友回心转意。”
“她怎么了？”
“她爱上了别人。我想让她回来。”
“您想让她回来？”
“对。用什么都行。”
就在他说完的瞬间，他头顶上方的空气扭曲了。一行字浮现出来，颜色很深：
【代价：对“执着”的感知能力。永久失去“不放手”的能力。】
林砚看着那行字，然后看着我。他的意思是：你来决定。
“您的代价是——”我开口，“——永久失去‘执着’的能力。您不会再不放手。”
他愣了一下。“那不是很好吗？不痛苦了。”
“好。但您也不会再爱。因为爱就是执着。”
“那我还是人吗？”
“您是人。但您失去了‘深爱’的能力。”
他低下头，看着茶杯。
“苏老板，我不交易了。”
“好。”
“但我还是想她。”
“我教您一个方法。”
“什么方法？”
“您放手。放她走。疼，但会好。”
“要多久？”
“不知道。也许很快，也许很久。但放了，才能再拿。”
他抬起头，看着我。
“苏老板，您放过手吗？”
“放过。”
“放什么？”
“放了自己。忘了自己是谁。”
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