在内部系统里搜索这三个字。没有结果。她又搜了全网，没有。不是信息太少，是根本没有——像这三个字被从世界上抹去了，只存在于这张纸条上，和那堆名片碎片里。
苏婉靠回椅背，盯着天花板。
雨停了。窗外的天灰蒙蒙的，分不清是早晨还是傍晚。
她拿起那个装着名片碎片的证物袋，把碎片倒出来，在桌上拼好。大部分字都糊了，但有几个笔画还能辨认——“听”字的“口”部，“风”字的几字框，“斋”字的“示”部。
墨迹很旧。不是新写的墨，是那种……沉淀了很多年的墨。她拿起放大镜看，发现墨迹的纤维已经和纸纤维长在了一起，像是写了很久很久，久到墨和纸分不开了。
这说明这张名片不是最近写的。可能是很久以前写的，一直放在某个地方，最近才拿出来。
她想起纸条上的话：“没做成交易。”
交易。什么样的交易？和谁交易？为什么没做成？
苏婉拿起手机，拨了一个号码。
“喂，帮我查一个人。周文清，四十一岁，住杏花巷九号。我要他的全部资料——工作，家庭，社会关系，最近三个月的行踪。”
挂了电话，她站起来，走到窗边。
雨后的城市干净得像被洗过，远处的楼顶上，云层裂开一道缝，阳光漏下来，照在湿漉漉的街道上，亮晶晶的。
她低头看了一眼手里的证物袋。
里面那张名片碎片上，“斋”字在阳光下，墨迹微微泛着光。
不是反光。是墨本身在发光。
极微弱的，几乎看不见的，像快要熄灭的余烬。
苏婉把证物袋放进保险柜，锁好。
“听风斋。”她念了一遍这三个字。
声音在空荡荡的办公室里回荡，没有人回答。
她不知道的是，在她念出这三个字的同时，城市另一头，一间她找不到的屋子里，一本深蓝色封皮的账簿，微微亮了一下。
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