福伯坐在车外，隔着帘子问：“殿下真觉得叶青云登不上？”
顾墨染没有睁眼。
“他会再上头条。”
福伯一愣。
“那殿下还押他登不上？”
顾墨染把折扇盖在膝上。
“文坛头条登不上。”
“别的头条，就不好说了。”
福伯没再问。
顾墨染掌心收拢，新得来的气力还在筋骨里流转，扇骨被他握得发紧。
赢一局，不能松。
叶青云不是只会写诗的穷书生。
他腰间那卷竹简，还没露出真正的牙。
青云客栈二楼。
书鹤把包袱往床上一丢，先去倒茶。
“公子，咱什么时候离京？”
叶青云站在窗前，青灰长衫还没换，袖口沾着翰林院的灰。
“谁说我要走？”
书鹤端着茶，手停在半空。
“不走？”
叶青云转身，走到桌边，把包袱打开。
里面有旧衣，有剩下的银子，还有一只蜡封竹筒。
他把竹筒取出。
封蜡已经被掌心磨得发亮。
书鹤看着那东西，嗓音压低。
“老道士给的竹简？”
叶青云撕开封蜡，把泛黄竹简取出，拍在桌上。
竹片相碰，声响干硬。
“诗输了，不要紧。”
他按住竹简，指腹沿着刻痕摸过去。
“这京城的天，不只靠诗撑。”
书鹤凑近看，鼻尖闻到旧竹和药草混在一起的味道。
“公子，这些天您一直看，这上面写的到底是什么？”
叶青云把竹简翻到最末一片，目光落在那行小字上。
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