母亲的脚步很稳，不像是第一次下潜的人。她走在前面，走向暗金色的大门。门感应到她的到来，金属表面开始流动，门缓缓滑开。
通道里的灯光是金色的，温暖的，像烛火。母亲走进去，摸着墙壁上的纹路。一圈一圈，像树的年轮，像水的涟漪。上一个文明留下的时间痕迹。
“海生来过这里。”她说。
“来过。每一层都走过。”
“他走到第五层，停下来了。”
“他在第五层等了十五年。等我。”
母亲停下脚步，转过头，看着崔宇光。作业服头盔里的脸，苍白的，但眼睛很亮。
“他在等你。也在等我。”
第一层，第二层，第三层，第四层。母亲每一层都停下来，看一看，摸一摸。石桌，信，墙壁上的纹路。她看得仔细，摸得轻柔。像在抚摸一个沉睡的孩子。
第五层。母亲站在那扇透明的门前。门后，曾经有光。崔海生的量子影子曾经站在那里，等了十五年。现在，光不在了。但门还在。门后的空间是暗的，空的，沉默的。但母亲知道，他在这里。在每一寸空气里，在每一缕光线里，在每一个角落里。
“海生。”她轻声说。
门后的黑暗微微亮了一下。不是光，是温度。暖的，从门后传来。
“你在。”
黑暗又亮了一下。像是在说：在。
母亲把手贴在门上。玻璃是凉的，但门后的温度传过来，暖的。
“我来了。对不起，来晚了。”
门后的温度升高了一点。不烫，是温热。像一个人的手，握住了她的手。
“不晚。”一个声音从门后传来。不是用耳朵听见的，是用心。崔海生的声音。“你来了，就不晚。”
母亲的眼泪流了下来。在头盔里，没有人能看见。但方舟和崔宇光知道。她的肩膀在抖，她的手在抖，她的心在抖。
“海生，你冷吗？”
“不冷。穿着你织的毛衣。蓝色的，和海一样的颜色。”
“你看见儿子了吗？”
“看见了。他做了韭菜盒子。三百多个了。越做越好。”
母亲笑了。眼泪还在流，但笑了。
“他还要做三千个。”
“三千个。比他爸多。”
“他爸只做了两千个。”
“两千个够了。两千个，够吃一辈子。”
第六层，第七层。母亲走
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