母亲的脚步很稳,不像是第一次下潜的人。她走在前面,走向暗金色的大门。门感应到她的到来,金属表面开始流动,门缓缓滑开。
通道里的灯光是金色的,温暖的,像烛火。母亲走进去,摸着墙壁上的纹路。一圈一圈,像树的年轮,像水的涟漪。上一个文明留下的时间痕迹。
“海生来过这里。”她说。
“来过。每一层都走过。”
“他走到第五层,停下来了。”
“他在第五层等了十五年。等我。”
母亲停下脚步,转过头,看着崔宇光。作业服头盔里的脸,苍白的,但眼睛很亮。
“他在等你。也在等我。”
第一层,第二层,第三层,第四层。母亲每一层都停下来,看一看,摸一摸。石桌,信,墙壁上的纹路。她看得仔细,摸得轻柔。像在抚摸一个沉睡的孩子。
第五层。母亲站在那扇透明的门前。门后,曾经有光。崔海生的量子影子曾经站在那里,等了十五年。现在,光不在了。但门还在。门后的空间是暗的,空的,沉默的。但母亲知道,他在这里。在每一寸空气里,在每一缕光线里,在每一个角落里。
“海生。”她轻声说。
门后的黑暗微微亮了一下。不是光,是温度。暖的,从门后传来。
“你在。”
黑暗又亮了一下。像是在说:在。
母亲把手贴在门上。玻璃是凉的,但门后的温度传过来,暖的。
“我来了。对不起,来晚了。”
门后的温度升高了一点。不烫,是温热。像一个人的手,握住了她的手。
“不晚。”一个声音从门后传来。不是用耳朵听见的,是用心。崔海生的声音。“你来了,就不晚。”
母亲的眼泪流了下来。在头盔里,没有人能看见。但方舟和崔宇光知道。她的肩膀在抖,她的手在抖,她的心在抖。
“海生,你冷吗?”
“不冷。穿着你织的毛衣。蓝色的,和海一样的颜色。”
“你看见儿子了吗?”
“看见了。他做了韭菜盒子。三百多个了。越做越好。”
母亲笑了。眼泪还在流,但笑了。
“他还要做三千个。”
“三千个。比他爸多。”
“他爸只做了两千个。”
“两千个够了。两千个,够吃一辈子。”
第六层,第七层。母亲走
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