“像……”他想了想，“像一个死过一回的人。”
萧景琰点点头。
那就好。
死过一回的人，没人会注意。
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夜深了。
萧景琰躺在铺上，睡不着。
他摸着脸上一道道疤痕，想着这些天的经历。
从皇城逃出来，一路往南。渡江，分兵，躲进山洞，混进大营。
现在他躺在这里，满脸是疤，和一群不认识的人挤在一个棚子里，等着天亮去干活。
他想起以前的日子。
皇城里的七皇子府，书房里满架的书籍，后花园里盛开的牡丹。每天有人伺候，有人奉承，有人畏惧。
现在他只是一个新兵。
叫阿辞。
脸上有疤。
没人认得。
他闭上眼睛。
月光从棚顶的缝隙里漏下来，照在他脸上。
那些疤痕在月光下，狰狞而真实。
他轻轻说了一句话：
“沈辞，你那边还好吗？”
没有人回应。
只有风声，和此起彼伏的呼噜声。
他闭上眼睛。
睡了。
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