面确有一块光滑的黑色石头，带着白色纹路，像星空。
“他活不过天亮。”卡莉娅低声说，“这里大部分人，都活不过三天。”
“为什么送他们回来？为什么不让他在那边……”
“因为叙拉古人不要残疾奴隶。养着浪费粮食。”卡莉娅的声音里没有情绪，只有疲惫，“所以放了他们，或者说，抛弃了他们。商船主做这笔生意，每个伤兵收家属十个德拉克马——如果家属还付得起的话。”
莱桑德罗斯看着满屋子的伤者。月光从高窗洒进来，照在一张张年轻而残破的脸上。他突然理解了卡莉娅的话：如果雅典人看见这一幕，如果广场上那些哭泣的父母看见自己的儿子变成了什么——
革命会从今夜开始。
“帮我抬一下这个。”卡莉娅指向另一个不停呻吟的伤员。莱桑德罗斯机械地照做，抬人、换绷带、倒夜壶。时间失去了意义，只有无尽的疼痛和死亡的气味。
凌晨时分，最年轻的那个男孩死了。不会超过十七岁，胸口有个没愈合的箭伤。他死时喊的是“妈妈”。
卡莉娅合上他的眼睛，用一块干净的白布盖住他的脸。然后她站起来，走到神庙角落的水盆边，用力洗手，一遍又一遍，直到皮肤发红。
“你在德尔斐没见过这些吗？”莱桑德罗斯问。
“德尔斐的神谕让人死得比较干净。”卡莉娅没有回头，“通常是毒药，或者跳下悬崖。不像这样……缓慢地腐烂。”
她终于转身，脸上有水珠，分不清是水还是别的什么：“你会把今晚写进诗里吗？”
“我不会再写颂歌了。”
“那就写真实的东西。”卡莉娅走近，她的眼睛在黎明前的微光中异常清澈，“写这些男孩是怎么死的，写谎言是如何被包装成荣耀，写胜利和失败之间那条模糊的线。如果你还是个诗人，就该写这个。”
远处传来第一声鸡鸣。
天要亮了。
莱桑德罗斯走出神庙时，东方的天空泛着鱼肚白。街道依旧空旷，但已经有早起的主妇悄悄打开门，探出头，交换着不安的眼神。
他手里还握着那块黑色的石头。
回到家，母亲在厨房默默准备早餐——大麦粥，比平时稀薄。家里的存粮不多了，而战争才刚开始。
“怎么样？”母亲问。
莱桑德罗斯摇摇头，把石头放在桌上：“有一个叫吕西马科斯的红发青年……”
“我知道
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