。他嘱咐他们妥善保管，不必急于示人，待天下有变，或有真正明理重才的后来者，再相机传出，或可有些微用处。
“此身已矣，此心未灰。然时也，命也，运也，非人力可强求。”他对守候在病榻前的陈松等人缓缓说道，声音微弱却清晰，“你们跟随我多年，受累良多。我去之后，不必守丧，各自安生，但望莫忘‘忠义’二字，于家于国，于心无愧即可。”
众人闻言，无不泣下。
他又望向墙上那柄蒙尘的“守拙”剑，看了许久，才轻声道：“此剑……随我一生，见过血，也沾过尘。我死后，不必殉葬，就留在此处吧。或许……将来还有人，能读懂它沉默的故事。”
交代完这些，他似乎了却了最后一桩心事，精神反而略微好了些，能靠着枕头看看窗外的春色了。但所有人都知道，这不过是回光返照。
带湖的春天再次来临，柳绿桃红，鸥鸟北归，湖水泛起温柔的涟漪。瓢泉的流水，也恢复了活泼的清音。然而，这一切生机都已无法再注入那具油尽灯枯的躯体。辛弃疾躺在病榻上，透过窗棂望着那片他曾经盟鸥、听泉、忧国、著书的山水，眼神平静而悠远，仿佛在静静等待着与这片土地做最后的、永恒的融合。
英雄末路，理想成空，唯余一腔未曾冷却的赤血，化作这铅山瓢泉间永不干涸的泪滴与清响，诉说着一个时代、一个灵魂的悲怆与伟大。而那柄沉默的“守拙”剑，连同它主人未竟的“补天”之志，将如同深埋地底的种子，在漫长的历史黑夜中，等待着或许永远不会到来、却又被无数后人永恒期盼的那一缕破晓的微光。
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