便可能万劫不复”的紧张氛围。
洛桑仁增抬起手，笔直地指向他所在的柱影：“那个——带着红印来的。上前。”
这不是邀请，是传唤。
昂旺·多杰迈步走出阴影。碎盐粒硌着薄如纸张的鞋底，每一步都在提醒他身份的卑微。诵经声从更深的殿宇内涌出，低频音波压迫着胸腔，稀薄的空气将心跳顶得紊乱。紊乱归紊乱，他仍将呼吸纳入意念中的“账本”，一口一口，清晰地记着数。
洛桑仁增打量着他，不看脸，先看袖口——审视他是否藏有印章、文书，或是别的保命之物。那目光如同冰冷的算盘珠子，拨到哪一格，哪一格就必须付出代价。
“你自称无籍，”洛桑仁增缓缓开口，每个字都带着重量，“按法度，无籍者本该发往乌拉队尾候命。可你却手持红印念珠，站在雪巴列空之内。你这条命，是谁给你定的价码？”
此话是陷阱：回答“无人定价”，便是自认非人；回答“某人定价”，便是承认攀附，自寻罪证。
昂旺·多杰不回答价码，只回应法度本身。
“朗孜官大人垂询，”他先将敬语铺陈稳妥，如同先垫上一块跪垫，“小人只明白一条：名册上既无我名，我便不算法度所认之‘人’。既非‘人’，乌拉点名亦无从点起；既无人点名，那么谁来领走我，都必须在账册上写明——‘领走了何物’。”
堂下有人倒吸一口凉气。那冷气中带着湿木霉烂的味道，仿佛从一口尘封的棺材里翻出。
洛桑仁增的眉梢几不可察地动了一下。他自负在这雪城压服众人，所依仗的正是“名册”的权威。他没料到一个无籍者，竟敢用“不是人”这个前提，反过来将他一军。
“你在跟我讲因明逻辑？”他嗤笑一声，带着不屑，“凭几句嘴皮子，也敢登堂入室？”
昂旺·多杰心中亦掠过一丝自负——他以为自己摆出逻辑，对方便会退让半步。但下一刻，他看见洛桑仁增的手指轻轻敲击桌面，那节奏冰冷得如同敲打刑具。在这里，逻辑本身并非武器，它只是借口。能否成为武器，取决于谁握着批准它生效的印章。
抄写僧洛桑坚赞此时开口，声音不大，如同纸张相互摩擦：“朗孜官大人，若此人不入名册，账页上便始终缺此一栏。缺了这一栏，明日审计核账时，必会追问由谁负责。”
他并非为昂旺·多杰说情，他只是在为“账目”的完整性发声。在雪城，一本清晰完整的账册，往往比一个活生生的人更值得维护。
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