是让你写账，你能写吗？”
“能。”
“若是让你算这北平城的家底，你能算吗？”
“能。”
男人转过身，嘴角扯出一抹自嘲的弧度。
“但这有什么用？”
“我没有功名，没有官身。”
“我写的账，没人认。我算的数，没人听。”
“在这北平城，我就是个扛煤的。”
高阳从怀里掏出一张银票。
那是合珅给的，面额不大，五十两。
他两根手指夹着银票，轻轻放在桌上。
“如果我要买这北平城的命呢？”
男人的视线落在银票上。
那张薄薄的纸片，在油灯下泛着诱人的光泽。
那是他扛一辈子煤也挣不到的钱。
但他没有动。
他抬起眼皮，看着高阳。
“买命？”
男人笑了，笑声沙哑，像是破风箱在拉扯。
“贵人说笑了。”
“这北平城的命，在皇上手里，在首辅手里，在那些个大帅手里。”
“您买不起。”
“我买得起。”
高阳站起身。
他走到男人面前。
两人的距离很近，高阳能闻到男人身上那股常年洗不掉的煤灰味和馊味。
“我不买那些大人物的命。”
高阳伸出手，指了指窗外那漆黑的夜色。
“我要买的，是这胡同里，这地下室里，这锅炉房边上。”
“那些和你一样，被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”
男人的瞳孔猛地收缩。
他的呼吸急促起来，胸膛剧烈起伏。
“你想干什么？”声音压得很低。
“我想把那层焊死在你们身上的皮，给扒下来。”
高阳盯着男人的眼睛。
“怎么扒？”
“用刀扒，用火烧，用血洗。”
高阳的声音很平，“你刚才说，爷爷磕头磕死了，你读书读废了。”
“既然磕头没用，读书也没用。”
“那为什么不试试，把桌子掀了？”
男人死死地盯着高阳。
他的手在抖，嘴唇也在抖。
那是一种深埋在骨髓里的恐惧，也是一种在绝望中被点燃的疯狂。
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